Por Ana Marques Nogueira
Coleção de poemas
Prólogo
Sobe a cor do cigarro ao candeeiro
rigorosamente pousado na vertigem do isolamento
Percebe a sensação nervosa que prevê a chegada imposta aos joelhos nus,
A todo um corpo envolto em fumaça
(o vício de tropeçar o tempo pelos dedos aliciantes)
Dos ladrões de quiosques, dos amantes
Malformados
Dos telhados de madeira podre do último ano
-O sabor a pólvora que dança das bocas ao papel doloso,
armas caídas, armas ao chão!!!
A imagem ansiosa espelhada nos contornos dos lábios
Nesta música frenética, de farpas episódicas
De lembranças anteriores ao acontecer
O filme...
(O tímido embate das notas, o desejo silencioso
Da verdade
Embelezada a cigarros meus, ou emprestados, pobres,
indiferentemente construídos na dissipação do sabor
A recente imagem à pastiche do desejoso silêncio
Da verdade)
Na enumeração intrusiva destas sete horas da tarde dá-se este teatro da espera
Ludibriado pela escrita
Acompanhado de um jazz nu, crespo, dormente, trémulo...
I. Aproximação
Relatos de um inferno metafórico pelas janelas do primeiro andar:
Imaginem o desassossego como o bem existir
pelas marcas na pele que permanecem das quedas ou das mãos
Que cedem o toque à desordem
Com os vinte graus de março a custar a visão aos que decoram
as linhas para no retorno da noite, apoiados às cegas
Às paredes
Às palpitações
Encontrarem a separação no encontro dos lábios
-A sentença do corpo ao choque da atração
No decorrer das falas improvisadas...
existe um inferno que é retrato do abismo
Que ecoa o encontro
Sempre
Desencontro
Nos cinco copos de restos bêbados
No desgaste
No esquecimento
No vértice da tua face onde corre o pensar impetuoso
Da despedida necessária à recordação
que se constrói, veste-se de linguagem e fala a tua língua quando
descobre a marca do toque deixado para morrer
No corpo do poema
II. Um lugar
Na vertigem dos olhos fechados Repousados no sabor De vir a ser Porque na queda No limite do comprimento Calculado No fumo do cigarro Intencionado Voltava a ilusão Do Controlo Do mágico
III. Derivações
Derivações:
O desvio o desvio o desvio
Olhou pelo lado esquerdo, para guardar o coração,
O fígado
Os rins
Partiu do princípio do desvio e recusou cair
Ou chamar-lhe de queda
Pela atenção
Aos devaneios ou derivações, trabalhados ao acaso
-E eu tanto tombo!
IV. Apogeu
Noto
Serem precisos
Dois dedos (esfolados)
De testa
Para articular
O
Fumo
Fantoche
Desta boca para a imagem
Da boca
Que consola o cigarro da imagem
Dos dedos
Que tocam as palmas
À procura
Das marcas
Dos SINTOMAS do desassossego
ou
Da figura do querer
-No cruzamento
Faz meia volta
Persegue o ar
do cigarro
que tampouco fumo
Ouviste o som do tiro?
(…)
Dois dedos em mel
Azedo
-O carnífice dos recordos-
V. Ressaca
Uma saudade que escalda, que anseia as pernas Hesitantes, o toque suado ou o Café moído da mercearia da esquina De beber com as aranhas E declamar o teu gosto A floral ou teatral abismático Truque dos caídos
VI. Segunda tentativa de aproximação
Uma imagem nítida colada ao crânio empoeirado Da luz que se cansa de ser na pausa das respirações, De olhos quebrados Torna-se claro o dia arrastado Pelos cabelos Pelo toque que em mim se vela E nos des-cobre Torna-se claro O dia E a fuga -Gosto de te procurar de olhos fechados De mãos abertas De lábios fodidos, ou abertos Como foram encontrados E da imagem cerrada, um nó da garganta! Das palavras que abres pela Ponta dos dedos A marca a dor o teu nome Guardado no céu da boca Para enganar o relógio Com o afeto dos bichos Notívagos
VII. Ode aos velhotes
Imaginar uma vodca
Com tempo ou maturidade
É criar um estilo
De objetos ébrios
Na sobriedade juvenil
Na emoção em carne
viva
Por isso brindamos o vinho que respira
ou deixa-se inspirar
E o sangue matutino
É reflexo da
Beleza imprudente
Se tal for fachada
Damos consentimento
Ao senhor do tinto
Peço a tua mão
De volta aos anos em ferida
Despidos
O copo transborda nos lençóis
-Os velhos, velhotes, velhinhos
Fôlegos da desordem
Epílogo
Como despedida decido prolongar-me
Para encurtar a distâncias destas palavras
Como se para lembrar tivesse, inevitavelmente
E constantemente de escrever no espaço -abandonado-
Pressionar a ferida aberta com o dedo
Que guardava o lume, ainda lume, para lá das portadas
-Tenciono voltar a ferir para decorar o toque
das manchas, impressões, devaneios, breves chamas abstratas
Encontrar o senhor do jazz,
Pintar-lhe a porta de vermelho, torcer a língua
A calar a imagem, esculpir o som das cartas
Acordadas: ainda quatro da matina
-Imagino o barulho do isqueiro. Que brinca às trevas. Ainda brinca-
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